tag:blogger.com,1999:blog-3422967266406882372024-03-18T20:12:56.463-07:00A PASO LENTOAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.comBlogger5125tag:blogger.com,1999:blog-342296726640688237.post-24819430066394013352010-02-23T03:56:00.001-08:002010-02-23T03:56:28.037-08:00<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/XwN2uUSbyjU&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/XwN2uUSbyjU&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-342296726640688237.post-58093364416189423272009-09-24T08:08:00.000-07:002009-09-24T08:12:01.624-07:00RESEÑA EN LA REVISTA HERTZ , SEPTIEMBRE 2009GÓMEZ RODRÍGUEZ, JUAN CARLOS. A paso lento, Madrid, Lord Byron Ediciones, 2008. <br />Aunque estamos sobresaturados de haikus (la lírica hispanoamericana de principios del siglo XX dio en nuestra lengua lo que podía darse de ellos) y aunque hemos reseñado suficientes e incluso definido de modo breve su forma como no se halla en ninguna otra parte (véase la correspondiente de Ricardo Virtanen), éstos de Gómez Rodríguez tienen cierto encanto, además de completarse el libro con tankas y poemas graciosos de más extensión. Pero ¡ay, editores, cuando aprenderéis que los versos son versos, que no deben exponerse al capricho de los programas de edición! <br />* * *Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-342296726640688237.post-6751434029767263752009-05-06T08:31:00.001-07:002009-05-06T08:31:46.947-07:00SOBRE EL POEMARIO A PASO LENTOEscrito por Luis Javier Rodríguez • 23 Abril, 2009 • Para imprimir <br /><br />Juan Carlos Gómez escribe poesía. La poesía exige precisión y rigor. Para que el lector de poesía se estremezca, para que el usuario de la poesía sienta, el poeta no puede estar encorsetado. Ahí empieza el arte. ¿Cómo mantener la precisión y el rigor sin rigideces ?. ¿Cómo mantener la disciplina dentro de la espontaneidad explosiva?. La poesía en las olas que envolvieron a Alfonsina Storni. El ritmo épico de la frustración en las hojas de hierba de Walt Whitman.Hace tiempo que Juan Carlos lo dejó dicho en los “Poemas para el último destierro de Benjamín Cuerda” :<br />“Toda la noche navegando en el oleaje de aquel poema”.<br />Así es la última poesía de Juan Carlos Gómez . En ella hay lentitud, flexibilidad, circularidad, continuidad, suavidad y firmeza. En sus poemas , se transmite el sentimiento de armonía y serenidad. Haikus como arte marcial sutil.<br />En su último libro “A paso lento” Juan Carlos Gómez me ha dejado esta dedicatoria :<br />Gira la noria<br />unas veces arriba<br />otras abajo<br />En los haikus y las imágenes de este libro puedo seguir la pista del Taichi , (Taiji) “.. principio generador de todas las cosas según la filosofía china tradicional”. <br />Es un placer la lectura girando en la noria del último libro publicado por Juan Carlos Gómez.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-342296726640688237.post-25690651266974854082009-03-02T15:20:00.000-08:002009-03-02T15:21:16.144-08:00<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZM6wmBoXN6BJClPSBcPt_7_zulF5dDT9X1tgKZvIhnt1_eSdIG9kYBE_X2j3swbp3926BRHS-nJ_C11WtuwYYCNF6Pb651uBsQyqZCkmryFdHpaaVfrm0EwLU07DN2ZFPsWJKfcos3jM/s1600-h/_0508180958_010.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsZM6wmBoXN6BJClPSBcPt_7_zulF5dDT9X1tgKZvIhnt1_eSdIG9kYBE_X2j3swbp3926BRHS-nJ_C11WtuwYYCNF6Pb651uBsQyqZCkmryFdHpaaVfrm0EwLU07DN2ZFPsWJKfcos3jM/s320/_0508180958_010.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308734486725981186" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-342296726640688237.post-21632129121917963662009-03-02T14:41:00.000-08:002009-03-02T15:56:33.306-08:00A PASO LENTOPor: JUAN CARLOS GÓMEZ RODRÍGUEZ<br /><br /><br /><br /><strong>HAIKU DE LA TAZA DE TÉ</strong><br /><br /> <br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGQZaZJoIROiJ-uDrtmwUSZB1UpJdhxKWBjILtKUB-P81FCROfCu_-QSC9ftyWitm7TxBIwv67jA5Ssz_YQKRhrL6v5934icFr1T0prpkuaFyH6uCMNxvAZ9VNALAz5t1-xGztjxhnVn4C/s1600-h/_0509125410_014.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjGQZaZJoIROiJ-uDrtmwUSZB1UpJdhxKWBjILtKUB-P81FCROfCu_-QSC9ftyWitm7TxBIwv67jA5Ssz_YQKRhrL6v5934icFr1T0prpkuaFyH6uCMNxvAZ9VNALAz5t1-xGztjxhnVn4C/s320/_0509125410_014.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308737751296962322" /></a><br /><strong>A PASO LENTO</strong><br /><br /> <br /><br /><br /><br /><em>Lirios, pensad<br />Que se halla de viaje<br />El que os mira<br /> (de autor , para mí , desconocido) </em><br /><br />*** <br /> <br /> <br /><br /><br /><br /> En el vacío <br /> de mi taza de té<br /> un océano<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /> Otra vez llueve<br /> Por la cuesta empedrada<br /> subo despacio<br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> ¡Ya es primavera!<br /> Pasean tres patitos<br /> por el jardín<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /> Ramas desnudas<br /> De los almendros viejos<br /> ¡Seguís brotando!<br /><br /><br /> <br /> ***<br /><br /><br /> El sol descubre<br /> este mismo paisaje<br /> año tras año<br /><br /> <br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /><br /> <em>sobre el río Urubamba</em> <br /><br /> <br /><br />En el abismo<br /> hermanados al aire<br /> tabla y maroma<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /> Cuarenta años<br /> La verja es la de siempre<br /> Nueva la herrumbre<br /><br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /> <em>Puerto de Navacerrada </em> <br /> <br /><br /><br />Lento trabajo<br /> de los altos abetos<br /> Hilar la nieve<br /><br /><br /> <br /> ***<br /><br /> <em>Jardín zen </em><br /> <br /><br /> Jardín de piedra<br /> El pájaro en la rama<br /> se quedó mudo<br /> <br /> <br /><br />***<br /><br /><br /> Hojas de otoño<br /> Sobre el camino crujen<br /> lentas pisadas<br /><br /><br /><br /> <br />***<br /><br /><br /><br /> Nace el arroyo<br /> Los árboles le dicen<br /> sigue bajando<br /><br /><br /><br /> <br />*** <br /><br /><br /> <em>Para Fernando Rodríguez Izquierdo</em> <br /><br /><br /><br />Las olas barren<br /> mis huellas de la arena<br /> como ayer mismo<br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /><br /> <em>por Costa de Marfil</em><br /> <br /><br /> <br />Hace calor<br /> viajando en un nido<br /> de cucarachas<br /> <br /> <br /> <br /><br /> ***<br /><br /> <br /><br /> Sabe la Luna<br /> recitar poemas tristes<br /> con aguardiente<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /> Contra corriente<br /> una pata orgullosa <br /> con seis patitos<br /> <br /> <br /><br /> <br />***<br /><br /><br /> Por esta mesa<br /> a la pared pegada<br /> andan paisajes<br /><br /> <br /> <br /> <br /> ***<br /><br /> Esas campanas<br /> perforando la tarde y<br /> mis pensamientos<br /><br /><br /> <br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> <em>Para Hiromishi Kohata</em> <br /><br /><br />Humilde escoba<br /> He ganado el combate<br /> Barro el tatami<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> <em>Paisaje de la Toscana</em><br /><br /> <br /><br />Miro a lo lejos<br /> Y un monte de cipreses<br /> Aúpa a la villa<br /> <br /> <br /> <br /><br /> ***<br /><br /> Lento navego<br /> De la nada aparecen<br /> barcas y antorchas<br /><br /><br /><br /><br />*** <br /><br /><br /> Cierro los ojos<br /> para oír brotar la nueva<br /> flor del manzano<br /><br /><br /> <br /> ***<br /><br /><br /> Noche de estrellas<br /> Temblores de otro estío<br /> Olor a higuera<br /><br /> <br /><br /> ***<br /><br /><br /> <em>Invierno en la playa de San Lorenzo</em> <br /><br /><br /><br />Sobre la playa<br /> todo un pavo real<br /> el arco iris<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> <em>Primavera en la playa de San Lorenzo</em> <br /><br /> <br /><br />Atardeciendo<br /> bañándose está el Sol<br /> la Luna mira<br /> <br /><br /> <br /> <br />***<br /><br /><br /><br /> Huésped nocturno<br /> Titilan campanitas<br /> en mi terraza<br /> <br /><br /> <br />***<br /><br /> <br /><br /><br /> <br /> Leves orquídeas<br /> Si se alzan en vuelo<br /> ¡ que mariposas!<br /><br /> <br /> <br /> <br /> *** <br /><br /><br /> Buda medita<br /> Las hormigas no saben<br /> que él es un hombre <br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> <em>Palacio del Shogun ( Kyoto)</em><br /> <br /> <br /><br />Pasos intrusos<br /> Las tablas del palacio<br /> suenan y advierten <br /><br /><br /> <br /> *** <br /><br /><br /> Miro los arces<br /> Hojas de color vino<br /> llenan las copas <br /><br /><br />***<br /> <br /><br /><br /> Desde mi cuarto <br /> Cada día sus trinos<br /> Otros los pájaros<br /><br /><br /> <br /><br /> ***<br /><br /><br /> Peina el invierno<br /> con un peine de escarcha<br /> cabellos canos<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /> Si las estrellas <br /> que vemos son su brillo<br /> ¿ a qué miramos? <br /><br /> <br /> <br /><br /> <br />***<br /> <br /> <br /> Se van las nubes<br /> El sol sobre una rama<br /> Lágrimas verdes<br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /> <br /><br /><br /> Sueño profundo<br /> La noche tiene el ritmo<br /> de tu oleaje<br /><br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /> Pinceles blancos <br /> de un lienzo azul marino<br /> Cielo y gaviotas<br /><br /><br /><br /> <br />***<br /> <br /><br /><br /> <br /> La Luna llena<br /> Mientras conduzco el coche<br /> un camafeo<br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> Se paró el tiempo<br /> en un paisaje hondo<br /> de cal y adobe<br /><br /><br /> <br /> <br />***<br /><br /><br /> Noche de Mayo<br /> En lo alto del cielo<br /> Blanca sonrisa<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /> <em>Otoño en Asturias</em><br /> <br /> <br /><br />Entre praderas<br /> rojos verdes y ocres<br /> en la vaguada<br /><br /><br /> <br /> <br />***<br /><br /><br /><br /> Robles que otoñan<br /> Con tapiz amarillo<br /> cubren la senda<br /><br /><br /> <br /> <br />***<br /><br /><br /> En el recodo<br /> La melena de un sauce<br /> se mece al viento<br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> Ágil guerrero<br /> El felino pelea<br /> contra su sombra<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> Ilusión vana<br /> Quise coger el árbol<br /> y abracé el agua<br /><br /><br /> <br /><br /> ***<br /><br /><br /> Me siento al sol<br /> Mientras quieto contemplo<br /> todo se mueve<br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> <em>En memoria de mi madre Enriqueta Rodríguez</em> <br /><br /><br /><br />Último tramo<br /> Un perro está ladrando<br /> El sol se pone<br /><br /> <br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> <em>Iglesia de San Lorenzo ( Gijón)</em> <br /><br /><br /><br />Tañendo a duelo<br /> El sol está en lo alto<br /> Vuelven las olas<br /><br /><br /><br /> <br />***<br /><br /><br /> En mi cocina<br /> se mezcla risa y llanto<br /> Pico cebolla<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> Brilla la hierba<br /> Zigzaguea la avispa<br /> La flor espera<br /><br /> <br /><br /> <br />***<br /><br /><br /> Abro la mano<br /> El viento entre mis dedos<br /> pasa y aúlla<br /><br /> <br /> <br /> ***<br /><br /><br /> En la montaña<br /> escalones de agua<br /> suben helechos<br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> <em> para mi nieto Ángel Aretxabala</em> <br /><br /><br />Dedo aire y hoja<br /> Cimbreo en primavera<br /> de mariposa<br /><br /> <br /> <br />***<br /><br /><br /><br /><br /> <em>Templo Dorado – Kinkakuyi (Kyoto)</em><br /> <br /><br /> Canta el mirlo<br /> El agua es oro puro<br /> El templo tiembla<br /> <br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> Vienen corriendo<br /> con sus ojos profundos<br /> y halo de moscas<br /> <br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> Rumor del río<br /> Mil lanzas de bambú<br /> apuntan al cielo<br /><br />***<br /><br /><br /> Fresno y laurel<br /> al sonido del agua<br /> le ponen sombra<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> ¡Que maravilla!<br /> Aún cubiertas de polvo<br /> y el sol penetra<br /><br /><br /> <br /> ***<br /><br /><br /><br /> Saltos de agua<br /> El tren entre colores<br /> Aguas Calientes<br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /><br /><br /> <strong>HAIKU LIBRE ( JIYÛRITSU)</strong> <br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR_R5LtdZ4VOP_ENrbfCZvNoyOrkJJGnbpgS00_TvW2KbzKUTxfp9-Ft1lgOZGOC6m_M5lJR1_IbazLAbWjYBocW27uKjMROWAho8g6UhyphenhyphenRZOokor0alDzW7a-FvbfPKWuVzw1MQsaJJvh/s1600-h/_0508180958_006.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR_R5LtdZ4VOP_ENrbfCZvNoyOrkJJGnbpgS00_TvW2KbzKUTxfp9-Ft1lgOZGOC6m_M5lJR1_IbazLAbWjYBocW27uKjMROWAho8g6UhyphenhyphenRZOokor0alDzW7a-FvbfPKWuVzw1MQsaJJvh/s320/_0508180958_006.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308738254345977170" /></a><br /><br /> <br /><br /> <br /><br /> <em>Me siento en la belleza<br /> de la hierba que va a marchitarse<br /> Santôka (1882-1940</em>)<br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /> <br /><br /><br />Se marchita la flor y brota el fruto<br /> ¡Oh maravilla! simplemente sucede<br /> <br /> <br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /> Mira esa rama<br /> ayer promesa en flor y hoy leña a la deriva<br /> <br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /> Las hojas de estos chopos<br /> sueñan ser pájaros<br /><br /> <br />***<br /><br /><br /><br /><br /> Trazo la curva <br /> y ante mí todas las amapolas<br /> <br /><br /> <br /> <br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /><br /> <strong>RINCÓN DE TANKAS </strong><br /> <br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd1x9la4pSeszL-Rw_UwpJi4bJMm-mkLsXp0QeZSouJb6qpoJ47Jm1xcMlzIV9fsSbdklGzgvl1B53M2oxoF0OkA1ZtAIPQtYcNKDk5PG8HewEuHkw46q02j-ox2B9395ygQDRwMoIakss/s1600-h/_0508180958_016.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 226px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd1x9la4pSeszL-Rw_UwpJi4bJMm-mkLsXp0QeZSouJb6qpoJ47Jm1xcMlzIV9fsSbdklGzgvl1B53M2oxoF0OkA1ZtAIPQtYcNKDk5PG8HewEuHkw46q02j-ox2B9395ygQDRwMoIakss/s320/_0508180958_016.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308738771383305682" /></a><br /><br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /><em>En memoria de mi padre Valentín Gómez</em><br /> <br /><br /> Gris es la tarde<br /> Arroyan las aceras<br /> surcos de agua <br /> Lloran porque no llega<br /> su entrañable silueta<br /> <br /> <br /> <br /> ***<br /><br /><br /><br /> Mármoles blancos<br />Recuerdan que hubo un tiempo<br /> de luz y sombra<br /> Ahora sólo esconden<br /> silencio entre dos fechas<br /><br /> <br /><br /><br /> *** <br /><br /><br /><br /><br /><strong>TEKKAN Y AKIKO</strong> <br /><br /><br />Querida mía<br />quema toda mi ropa<br />antes que muera<br />Con el humo la vida<br />La vida como humo<br /><br />Querida mía<br />quema todos mis versos<br />antes que muera<br />Con el humo los versos<br />Los versos como humo<br /><br />Querida mía<br />¿Quemarás el pasado<br />cuando yo muera?<br /><br />El pasado no arde<br />como arde la leña<br /><br /><br /><br /><br /><br /> <br /> ***<br /><br /><br /> Un hilo de agua<br /> baja por el bambú<br /> hacia la piedra<br /> Quiere formar un cuenco<br /> de musgo recamado<br /> <br /> <br /><br /><br /><br />***<br /> <br /><br /> Sobre las ramas<br /> que desafían la altura<br /> del árbol viejo<br /> se asoman al abismo<br /> nuevamente las flores<br /> <br /> <br /><br /><br />***<br /><br /><br /> Ramas desnudas<br /> Sin sus hojas no pueden<br /> pintar las sombras<br /> La brisa mueve el árbol<br /> El árbol mi memoria<br /><br /> <br /> <br /> <br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> <strong>HATTORI Y LA CONCUBINA</strong><br /> <br /> Vaso de jade<br /> En el lecho violeta<br /> el cuerpo púrpura<br /> Mi kimono se aroma<br /> con sus últimos besos<br /> <br /> Lotos de seda<br /> tienen el paso corto<br /> tras la mampara<br /> La senda de la noche<br /> rozando a sus sandalias<br /><br /> <br /> <br />*** <br /><br /><br /><br /> <em>San Gimignano - Toscana</em><br /><br /> Verdes colinas<br /> Villas entre cipreses<br /> y tú a mi lado<br /><br /> en el cielo vencejos<br /> envolviendo a la torre<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /><strong>POEMAS DE LA TAZA DE TÉ</strong><br /> <br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7KrQncE1C4EOctEGcbuJ517-ijVEoC4r77vIwcphRcM5fGGqzfNRnFKSR5YK-cwxxjOtdQoi6RMf5NCtyQql-chnhYSG4LWSfcY7gMMpGOpqPMTyTB8F72YYDQOZ-6hBDNyYXi4o3TtP/s1600-h/_0508180958_017.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR7KrQncE1C4EOctEGcbuJ517-ijVEoC4r77vIwcphRcM5fGGqzfNRnFKSR5YK-cwxxjOtdQoi6RMf5NCtyQql-chnhYSG4LWSfcY7gMMpGOpqPMTyTB8F72YYDQOZ-6hBDNyYXi4o3TtP/s320/_0508180958_017.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308739149206419106" /></a><br /><br /><br /><br /><em>Las flores se marchitan y caen arrastradas<br /> por el viento de otoño;<br />¿ a dónde va el perfume de las flores? <br /><br />Li Chang Yin<br />( Dinastía Tang) </em> <br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /> Las orillas se miran sin llegar a tocarse<br /> El agua es quien las forma<br /> Con su lento pasar<br /> Las separa y las une<br /><br /> <br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /> Mi barca zozobró bajo las altas olas<br /> Todo fue en vano<br /> Ni la lucha<br /> Ni mis rezos<br /> Ni mis lágrimas<br /><br /> <br /><br />***<br /><br /><br /><br /> Cuando era joven<br /> las heladas mojaban mis pies descalzos<br /> Ahora con canas<br /> Ellas me anuncian la primavera<br /><br /> <br /><br /> ***<br /> <br /><br /><br /> Nueve almendros en flor<br /> traían la belleza<br /> al viejo corazón que los miraba<br /><br /> No veré vuestras flores<br /> se lamenta Wang Wei<br /> cuando cante la alondra<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /> Algo hay en ti que invita a errar el tiro<br /> ¿Será tu pecho abierto a la mañana<br /> El batir indeciso de tus alas<br /> o el alegre otear del primer vuelo?<br /><br /> <br /><br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /> Hoja oxidada <br /> que balanceada bajas a la verdad de la tierra<br /> allí me esperaras convertida en suave lecho<br /> sabiduría ubérrima<br /> mostrándome el sentido cada vez que yo otoño<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br />El shogun Yoshimitsu sube por la colina<br />Va al mirador tranquilo que domina el espacio<br />Todo está allí dispuesto<br />el incienso prendido y barrido el tatami<br />Allí el señor de Kyoto se sienta como Buda<br /> <br /> <br /><br /><br /><br /> ***<br /><br /><br /><br /><br /> Por las sendas sombrías<br /> sólo se oye el fluir del arroyo que baja<br /> Va ligero y vivaz como franca sonrisa<br /> Quiere ser un espejo para el Templo Dorado<br /><br /><br /> <br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><br /> Kinkakuji refleja<br /> sobre el plácido estanque<br /> la apariencia apacible<br /> de un venerable anciano<br /><br /> <br /><br /> <br />***<br /><br /><br /><br />Cantan los mirlos al despuntar el día<br />Con un suave temblor<br />mi mente como el chopo se deshoja<br /><br /> <br /><br /> ***<br /> <br /><br /><br /><strong>CHU SIANG CANTA EN LA NOCHE DE AGOSTO </strong><br /><br /><br />Hace calor y el agua<br />es un rumor antiguo<br />Apenas si se mecen<br />las hojas de los arces<br />Todo es más denso en el jardín de agosto<br />Todo es más leve en su recuerdo<br />He sumergido un pie<br />y en la quietud del agua<br />se agitan los nenúfares<br />como barcas sin dueño<br />Todo es más leve en su arado recuerdo<br />Todo es más denso en el jardín de agosto<br />En la noche sin brisa<br />el cansancio se enreda<br />con el canto del grillo<br /><br /><br />***<br /><br /><br /><br /><strong>EL EMPERADOR WU SE PIERDE EN LA PREGUNTA</strong><br /><br /><br />Cae la noche sobre el jardín sereno<br />El día ha sido cálido<br />Los asuntos del reino han sembrado con dudas<br />su joven corazón<br />Noticias de la frontera hablan de muertes y de <br /> / hazañas<br />mas ahora las estrellas<br />diseminan su paz por los nenúfares<br />y la forma del cedro serena su ansiedad<br />El poderoso Wu<br />Ahora es sólo un hombre sentado ante sí mismo<br />escuchando el aliento de una flauta lejana<br /><br />Cierra los ojos y busca en sus temores la pregunta<br />¿ qué será cuando la vejez llegue?<br /><br />***<br /><br /><strong><br />CUANDO TODO HAYA ACABADO</strong><br /><em>Sobre un poema de CHU SHIANG (1903-1933)</em><br /><br /><br />Húndeme bajo los lotos del estanque<br />cuando todo haya acabado<br />para que me iluminen las luciérnagas<br />Farolitos sobre las hojas secas<br /><br />Envuélveme con las flores del magnolio<br />cuando todo haya acabado<br />para que su perfume<br />se haga más intenso con mis sueños<br /><br />Olvídame en la cumbre escarpada<br />cuando todo haya acabado<br />para ser lejanía<br />allí donde el viento gime con los pinos<br />O si no quémame para después tirarme<br />al caudaloso río<br />para que con las flores caídas flote<br />hacia un sitio ignorado<br /><br />***<br /><br /><strong>CH’EN HU CANTA DESNUDO <br />A LA LUNA DE OTOÑO</strong><br /> <em>Ch’en Hu ( siglo xv11</em>)<br /><br />Quise ser aire<br />como mano indeleble <br />que revuelve en los árboles <br />Quise ser agua<br />como promesa húmeda<br />de la tierra baldía<br />Quise ser fuego<br />como lengua incisiva<br />que consume pasiones<br /><br />Quise ser tierra<br />como lecho materno<br />donde germina el vuelo<br /><br />Pero ahora qué soy…<br />vieja Luna de otoño<br />pétalo desprendido<br />que cae sobre la hierba<br /><br />***<br /><br /><br /><strong>LA SENDA DE KIM SA-KAT</strong><br /> <em>Kim Byung-Ion ( 1807-1863 )</em><br /><br /><br />Vuelvo de un largo camino<br />ya con la edad de la sabiduría del cielo<br />Atrás quedaron los resentimientos<br />las ciudades pomposas y las aldeas dormidas<br />Me ha empujado la brisa por las sendas del bosque<br />en las bellas montañas de la Nueva Luna<br /><br />¿Dónde estará mi verdadero hogar?<br />Del de el comienzo<br />sólo quedan unos secos pinceles y polvo en los estantes<br />El que ahora tengo<br />es un sombrero de bambú y un bastón largo de caminante<br /><br />¿Dónde mi poesía?<br />La del comienzo<br />la escribí con deliciosos signos y retóricas frases<br />La que ahora tengo<br />me la dictan las sombras de los pinos frondosos<br /><br /><br />***<br /><br /><strong>TODO ES PERFECTO AHORA</strong><br /><br />Sentado en la terraza<br />disfruto del frescor de primavera <br />y el trinar de los pájaros<br />Tomo un sorbo de té y cierro el libro<br />de ese sabio borracho de Li Po<br /><br />A lo lejos <br /> juegan los niños y sus voces<br />son como un manantial de agua de nieve<br /><br />Todo es perfecto ahora<br />Nada pesa<br />Mi cuerpo está limpio<br />Mi mente está clara<br />Mi alma está serena<br /><br /><br /><br />***<br /><br /><br /><strong>LA DUDA DEL ERMITAÑO</strong><br /><br /><br />El vuelo de la alondra guiará mi camino<br /> desandaré mis pasos de vuelta hacia mi hogar<br />cantando las canciones que cantaba mi madre<br />para ahuyentar el miedo en las noches más crudas<br /><br />todo este tiempo estuve hablando con silencio<br />quizá lo haya soñado y nunca hable con nadie<br />todo este tiempo estuve morando en estos bosques<br />quizá lo haya soñado y nunca tuve hogar<br /><br />ahora he de volver con raídos harapos<br />y este usado sombrero de viejo caminante<br />con este atado austero de renuncia y silencio<br />¿a quién encontraré que aún me reconozca?<br /><br />aquí encontré el sabor del agua del arroyo<br />aquí miré a lo lejos y perdí la mirada<br />y las noches burlaron a todos mis temores<br />y los días pasaron como un pensamiento<br /><br />¿qué sabor quedará entre aquellas paredes? <br />¿qué paisaje verán estos ojos cansados?<br />¿qué noches rondaré buscando una voz pura?<br />¿qué días moverán un pensamiento hermoso?<br /><br /><br /><br /><br /> *** <br /><br /><br /> Cae la última hoja del otoño<br /> cuando el poeta<br /> se adentra en su poema inacabado<br /><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPu7YnOIqviL480y4Wva2X9tLaaYNoxeFNE-sJawGi-nbEoCOoyCnBozS_ndSsN6d7jXmJhHtCdwb7yeZkhAstzRr4W4QKa4TK6hkpDLGGghpUVU76lfLNjsVjrnYgb0lzAyv5nSNAHm6w/s1600-h/_0509125410_015.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 226px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgPu7YnOIqviL480y4Wva2X9tLaaYNoxeFNE-sJawGi-nbEoCOoyCnBozS_ndSsN6d7jXmJhHtCdwb7yeZkhAstzRr4W4QKa4TK6hkpDLGGghpUVU76lfLNjsVjrnYgb0lzAyv5nSNAHm6w/s320/_0509125410_015.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5308739880553435474" /></a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com1